jueves

AGUA



Me da vértigo la piel en la superficie del agua
la forma en azul de todo aquello
que queda vulnerable al soplo
sólo es fluido



un puñado de carne arrugada sobre el brazo
el detalle de la gota que se repite sin saber
que el temblor no ha cambiado de lugar
intacto/ ahí/ donde las sobras se hacen mar

porque me hago de verdad
cuando me lavo
de cuerpos

ahora tenemos el agua adentro
y no será suficiente tragarnos de cuajo el sol
para secar el delirio de la luz en la carne roja
porque no estoy y tu estómago no va a dejar de brillar
si digo tu nombre para ponerte a naufragar en el ojo

el equilibrio es precario, la fragilidad un trauma
porque no existimos, porque nos hicimos sustancia

y no me muevo/ no respiro/ no me excito/ no me rompo
pero tengo miedo



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